Vicina minuta tettona esperta in salotto

Primo pomeriggio in un appartamento al secondo piano con le tapparelle abbassate a metà. La vicina minuta esce dalla doccia, gocce d'acqua ancora tra i capelli raccolti in uno chignon lento. Indossa una vestaglia color salvia, aperta sul davanti, senza reggiseno. Il seno pieno si muove libero a ogni passo verso il salotto. Si siede sul divano, gambe accavallate, piedi scalzi sul tappeto. Lui entra dalla porta laterale, asciugamano in vita. Lei non parla, indica il letto con un cenno del mento. Si alza, la vestaglia cade a terra. Pelle bianca, clavicole affilate, anello al dito anulare sinistro. Si sdraia sul letto, lenzuola di cotone Bassetti spaiate, cuscino blu polvere dietro la schiena. Lui si inginocchia tra le sue gambe. Primo piano con diffusione 1/4 sul primo piano della sua figa stretta che si apre lentamente. Lei sceglie il ritmo, guida i suoi fianchi con le mani. Sudore sulla fronte, respiro corto. Il fonico chiede silenzio prima del battito. La cinepresa fissa non trema. Missionaria lenta, spinte profonde, pancia a pancia. Lei morde il labbro inferiore, occhi chiusi, un gemito soffocato. Orecchini a cerchio dorati oscillano a ogni movimento. Il cazzo entra e esce con continuità, lucido di umore. Lei alza i fianchi, lo prende tutto. Nessun cambio d'abito, nessun costume. Solo la luce del primo pomeriggio che filtra tra le tapparelle. Lei annuisce. Lui sborra dentro. Restano uniti, silenzio. Moka stretta sul fornello, nessuno si alza. Rossetto leggermente sbavato, ma l'anello è sempre al posto giusto. Segno di scena chiuso. Continuità perfetta. Richiamo al battito 17.