Diciottenne in biblioteca con gonna corta. Tacchi.

Biblioteca universitaria, sala secondaria con luci al neon fredde e scaffali di legno scuro fino al soffitto. Libri di diritto aperti, pagine ingiallite, un paio di occhiali abbandonati su un manuale di procedura penale. Primo pomeriggio, silenzio rotto solo dal rubinetto che gocciola nel lavandino del corridoio. Lei in ginocchio, collant rosa antico con filo tirato sul polpaccio sinistro, tacchi a spillo che graffiano il pavimento di linoleum. Lui appoggiato al tavolo, cintura slacciata, cazzo duro che sbatte contro il mento di lei. Movimenti decisi, bocca aperta, saliva che cola lungo il glande. La cinepresa fissa su treppiede registra tutto dall'angolo del bancone prestiti, fuori fuoco sui volumi, nitida sui dettagli. Illuminazione neon a soffitto, 5000K, riflessi metallici sui denti. Sulle. Superfici lisce. Poi ribaltamento, gonna sollevata sulla vita, perizoma nero spostato di lato. Penetrazione da dietro, spinte forti, mani di lui sui suoi fianchi, unghie che scavano. Sudore sulla nuca, respiro pesante, lei guida il ritmo con la mano sul suo fianco. Specchio ovale sulla parete opposta riflette il movimento, angolazione distorta. Un bicchiere di aranciata con fondo di zucchero accanto ai testi giuridici. Orecchini a cerchio dorati oscillano a ogni colpo. Poi sborrata calda sul collo, schizzi sulle spalle, sperma che cola tra le scapole. Silenzio. Solo il ticchettio dell'acqua. Lei si sistema la gonna, raccoglie la borsa, cammina via senza voltarsi.