Casalinga italiana cornuta tra calze rotte e fiammiferi spenti

Ho la nuca sudata contro il bracciolo del divano. Il vino rosso macchia ancora il tavolino accanto alla scatola di fiammiferi mezza vuota - non ho spento la luce della cucina ma la moka è fredda da ore. Le sue mani mi aprono le cosce mentre io tengo ferma la telecamera col gomito sinistro - lavalier nascosto sotto il reggiseno cattura ogni respiro spezzato. Calze 70 denari si strappano al ginocchio quando mi tira su di peso. Non dice niente ma sento il cazzo duro attraverso i jeans premere tra le mie natiche nude. Io decido quando iniziare quindi lo faccio girare, gli sbottono la cintura con i denti. Puzza di tabacco, dopobarba economico - lo prendo in bocca fino in gola senza staccare gli occhi dai suoi. Poi mi ribalta a pecora sul tappeto persiano, quello che ho comprato al mercato di Porta Portese tre anni fa col bonus Renzi. Sbatte forte ma io spingo indietro per prenderlo tutto - sento le palle sbattermi sul clitoride ad ogni colpo secco e profondo. Il cellulare vibra sul pavimento, notifica WhatsApp bloccata dal timer delle nove e mezza - venerdì sera mai così pieno di rumore secco di carne che sbatte contro carne umida e calda sotto una lampada da tavolo tremolante con ombra distorta sulla parete piena di crepe sottili come ragnatele antiche fatte coi pennelli dei muratori romani degli anni Settanta ormai morti tutti quanti uno a uno senza lasciare eredi né ricordi degni tranne questo cazzo che ora pulsa dentro mentre grido col viso affondato nel tessuto ruvido del pouf turco comprato su Amazon due settimane dopo aver scoperto i messaggi col barista del piano terra sotto casa nostra.