Bionda tettona al sole con costume bagnato

Terrazza al terzo piano, persiane di legno scrostate, luce dorata del tardo pomeriggio che taglia il pavimento di cotto. Lei, bionda con il costume bagnato incollato alle tette, si appoggia al muro esterno, gambe larghe, piedi scalzi sulle piastrelle calde. Il primo piano parte dai polpacci, sale lungo le cosce, si ferma sul perizoma in pizzo macramé. Il softbox a 45 gradi illumina il sudore tra le scapole. Il fonico chiede silenzio prima del battito. Lei sceglie il ritmo, spinge il bacino contro di lui, la bocca aperta senza suono. Il costume finisce sul pavimento accanto a un cavo del caricabatterie arrotolato. Lui la prende da dietro, mani sui fianchi, dita che affondano nella carne. La telecamera fissa il primo piano del suo collo, la vena che pulsa, i capelli bagnati incollati alla nuca. Poi in ginocchio sul letto, lenzuola stropicciate, un bicchiere di Negroamaro mezzo pieno sul comodino. Il secondo ciak legge meglio, la luce del tramonto entra obliqua, riflessi azzurri sulle anche. Lei ansima, smalto rosso scheggiato sulle unghie dei piedi, dita che artigliano il cuscino. Lui sborra sulle natiche, il centro tira lungo, ma il finale inchioda. Ultimo piano sul viso, occhi chiusi, labbra sporche. La porta del terrazzo si chiude piano. Niente musica. Solo il ronzio del ventilatore e il respiro rotto di lei. Fine sequenza. Il payoff è tutto nel terzo ciak. Vende il resto. Regge bene. Spinge forte. Legge chiaro. Solido. Piatto. Nessun rimpianto. Solo pelle, sale, caldo. E un silenzio che pesa più delle parole. Lei si alza, si sistema i capelli, beve un sorso. Fine scena. Nessun bisogno di riprese aggiuntive.